Hacía poco que en casa de mis abuelos, por cosas de la vida, se habían colado tres gatos, de diferentes edades, las gatas tenían un aspecto más o menos normal y aficciones semejantes, pero el macho, más comodón y, aunque asilvestrado, un tanto palaciego, era negro como uncacho de carbón. Tenía los ojos verdes y encendidos como luciérnagas color esmeralda en una noche sin luna.
Aquel gato negro despertó en mi un viejo recuerdo que nunca terminaba de soterrar; la brujería. Me recordó aquella vida que había ansiado en tiempos, una casa solitaria en algún casco viejo de alguna ciudad milenaria, en las afueras de otra no muy grande, con los postigos de color verde y un jardín lleno de especias y plantas medicinales. Una casa de serrín y leña, llena de los olores y sabores que impregnaban toda mi infancia, mi vida.
Con un gato negro, de nombre astrológico, asilvestrado pero palaciego, como un compañero de causas.
Esa vida se hacía, a veces, más real que la gente borrosa con la que solía compartir la rutina (la familia no contaba, formaba parte de aquel universo mágico y seminocturno).
Sin embargo, el gato no podía con el lobo. El lobo era, también en aquellas ocasiones, más real que el gato, más real que mi hombre lejano del norte, con el que soñaba... aquel lobo me dejaba marcas bien palpables en la espalda, besos que se convertían en tatuajes.
Pensaba en ello mientras penetraba en la zona vieja de la ciudad, la niña mora siempre delante del restaurante, con un crio de dos años jugando al rededor de sus pies, entrando y saliendo, hablando con sus padres. La mochila me pesaba lo suficiente como para desear llegar a casa, pero la ausencia de mi licántropo particular también me sacudía por dentro haciéndome preferir el trajín de la calle. El uno de octubre parecía cada vez más lejos, las malditas licenciaturas no acababan de empezar, él seguía sin venir.
